Hoy no es el día más indicado para sentarme y escribir,
pues la ilusión ha sido ultrajada, vestigios quedan;
hoy como cada vez que sucede, arrastro las pasiones,
y el sol nace para esconderse, duramente entre peñascos.
La sal de los mares, el sueño de amarte hasta el fin,
todo ha sido conjugado, todo ha sido mezclado así;
incluso, la pena de los sapos es inmensamente pequeña,
si la comparo con la dulzura de veloces y verdes astros.
Cada cual con su sombra, y su verdad más mentirosa,
la vida es una sola guardada en tinajas de frágil barro;
y tú que miras sorprendida, oh si! te he echado de menos,
pero lo sabes, y das media vuelta y charlas con el pasto.
El firmamento, el firmamento también es débil,
y a menudo suelo observarte desde allí arriba, blanca;
cuando navego por ríos que trepan la montaña,
buscando rastros, pequeños signos, de la vieja parca.
También se hizo humo, la colorada y peluda suerte,
se escapó corriendo, tras la muerte de las horas;
y los vientos contagiaron, cada una de las plagas,
las lluvias mojaron los árboles y murieron las loras.
Y hoy no es el día más indicado para vivir, no lo es,
tanto como no lo es para decirte que te quiero, no lo es;
aunque si lo es para recorrer la Cañada, quizá la plaza,
y recordar lo fuerte de un abrazo, lo suave de una caricia.
Hoy es un día especial, para vivirlo sólo y mi soledad,
tanto como lo fue el día en que te conocí, para estar contigo;
ya el recuerdo se desvanece, para dar lugar a otra cosa,
la realidad, que aparece, para quedarse por siempre.
Hoy no es el día más indicado para sentarme y sentir,
como no lo es para pensar en ti y en tu mirada;
hoy es un día para vivir en silencio o morir ruidosamente,
y aguardar que llegue, aquella palabra, tan esperada.
No se si vendrá, ya me importa poco, o mucho... lo que sea...
Sacha Grant.-
